quanto menos, mais.
quanto menos falar, mais.
as palavras menos são as mais.
sol, amor, lua, flor,
algumas letrinhas
só
nada muito grande
sol, amor, lua, flor
tudo que é pequenininho
é grande
paz

música do coração

Numa conversa teimosa com minha consciência

Meu coração batia

Tum tum

Tum tum

Batia, na inocência, na delicadeza, na verdade

Nessa conversa teimosa com minha consciência

Percebi, estranhamente, que meu coração apenas batia

Tum tum

Tum tum

Fechei meus olhos e ouvi aquela música

Tum tum

Tum tum

Meu coração era uma música, ele pulsava, tinha melodia própria

Aquela música, delicadamente finalizou a conversa teimosa com a consciência

Nada importa

A verdade absoluta existe sim

Enquanto meu coração toca

Tum tum

Tum tum

se um dia perguntarem se acredito em Deus

responderei que amo a natureza

que me encanto com a água caindo em meu corpo

com meus pés descalços pisando na terra

e o vento que balança cada fio do meu cabelo

depois direi que

o universo é um grande mistério

suponho que cada um entenda que

a natureza, o universo e cada pessoa

não são elementos separados

somos a natureza que encanta,

o grande mistério do universo

portanto, Deus está em nós

assim como nós estamos Nele

e se me questionarem direi que

só não acredita na força maior

quem nunca foi capaz de se encantar com a água, o vento, a terra

nem se perguntar o que é o universo

acredito que ninguém

por isso,

somos todos

um todo.

Meu coração é mais teimoso que eu.

a poesia não está na escrita
não está na lista
não está no desejo
ela está no beijo
na faca que corta o queijo
a poesia está
dentro do seu olhar

a poesia é sentida

um dia me perguntaram:
- não sei fazer poesia, como é que você faz?
respondi:
- a sua pergunta já é uma, das bonitas.

.

Ele não era começo nem fim, era o meio.

Sem ele, ou começo

Ou 

Fim.

Penso em você e
Hmm...
Penso de novo.

receita

Descobri a receita de adoçante para a vida: leia mil litros de poesia.

carta ao marcos, part I

Querido Marcos,

Fazem anos que não te escrevo, décadas talvez. O tempo devora. Quando se vê, anos se passaram. 

Ainda assim, meus dedos fazem moradia ao lápis e esses se sentem tão em casa que escrevem seu nome. E o papel branco deixa de existir para ser o papel escrito Marcos.

Sei que sabe que não sou Ana e nem Helena e que nós dois somos bons amigos pois conversamos em silêncio, apesar de ouvir minha própria voz enquanto te escrevo. Te invento estórias de amor, te faço vivê-las. 

Me leia, Marcos? Enxerga minha nudez, goste da minha alma, do meu intelecto, não do meu corpo. 

Talvez essa seja uma carta sem resposta. Não se preocupe. Entendo que é muito difícil ou muito fácil me entender. Acho que graça está aí. Se souber decifrar, responda-me. Se não souber, faça o papel branco existir novamente.

Um beijo 

Laís